Ninguém escreve nada bonito as 3 da tarde de um domingo A arte vem do caos Da bagunça Do desespero A poesia é para os perdidos Que procuram conforto em camas de estranhos Romantizam suas dores Se aprisionam nas próprias mentes Por que não suportam a monotonia da realidade A poesia é para aqueles que se embebedam de palavras E só se sentem inteiros Vomitando letras Tão bonitas Quanto aquelas sobre você
