Do que vale a vida ser poesia? Se o poeta morre todo dia. Que realidade vazia, onde um livro não me ajuda na terapia. É real essa solidão! Tão sórdido de alguma fantasia. Minhas certezas, viraram neblinas, só consigo ver alguns raios do sol, nascendo no meio dia. Me interno na internet, é assim que encaro mais um dia. Vejo as notícias, que me trarão um labirinto, antes do apocalipse.
BN1996