A Busca
O sentir nos tornou vassalos e viciados pelo prazer. Este sentir nos tornou hábeis conhecedores da dor. Todo o sentir é uma janela para o cárcere em nós, São prisões sem grades, sem muros, onde não há portas, Apenas um carrasco que chora e sorri em alguns momentos, Pois acredita que existe um futuro Que em alguns instantes se confunde com nós mesmos. Criamos grades em volta do nosso riso… Vivemos o cárcere quando choramos.