Brontë:

Tu me revelaste agora quanto tens sido cruel? cruel e falsa. Por que me desprezaste? Por que traíste teu coração, Catarina? Não posso dirigir-te uma só palavra de consolo. Mereceste tua sorte. Tu mesma te mataste. Sim, podes beijar-me e chorar, arrancar-me beijos e prantos: eles te queimarão? eles te danarão. Tu me amavas? que […]

Resposta a um aviso Na terra – na terra – colocar-te-ão, Com um céu de pedra cinza, Sobre um leito de terra negra, Com a negra terra para te cobrir. “Ao menos aí poderei repousar; Possa tal profecia surpreender-me dentro em pouco, O tempo em que meus cabelos de fino sol Misturar-se-ão sob a terra

A Morte Ó Morte! Feriste, E eu estava confiante, Tinha posto minha esperança nas alegrias a vir… Tu, ó ceifadora, fere ainda, Tu que cortas do tempo os ramos ressecados Enquanto reverdece a fresca Eternidade! Sobre o galho do Tempo cresciam as folhas claras, E sua seiva se alimentava de um branco orvalho. Aí os

Emily Bronte: Já não é mais tempo Já não é mais… Já não é mais tempo Já não é mais tempo para te chamar ainda, Não quero mais embalar este sonho. Assim o raio de alegria não durou senão um momento E a dor infalível logo voltou impetuosa. E depois a bruma já se levantou

O Vento da Noite À meia-noite de verão, mole como um fruto maduro, A lua sem véus lançou a sua luz Pela janela aberta do parlatório, Através dos rosais onde o orvalho chovia. Sentada e perseguindo o meu sonho de silencio, A doce mão do vento brincava em meus cabelos E sua voz me contava

O Lago Morto O lago morto, o céu cinzento ao luar; Pálida, lutando, coberta pelas nuvens, A lua; O murmúrio obstinado que cochicha e passa (Dir-se-ia que tem medo de falar em alta voz). Tão tristes agora, Recaem sobre meu coração, Onde a alegria morre como um rio deserto. Minhas pobres alegrias… Não as toqueis,

Dormindo Nunca encontrei a felicidade dormindo; A memória se recusa sempre a morrer, E votei minha alma ao secreto mistério, Para viver e suspirar de esperança e nostalgia. Nunca encontrei o repouso dormindo; Pois as sombras dos mortos, Que meus olhos acordados nunca saberia distinguir, Assaltam minha cabeceira. Nunca encontrei a esperança dormindo: No mais

Recordação Frio na terra – e sob tanta neve Tão longe estás na tumba desolada! De amar-te me esqueci, sequer de leve. Pelas águas do Tempo separada? Quando estou só, minh’alma não responde Voando aos montes dessa costa ao norte. Nem fecha as asas onde o verde esconde Teu nobre coração dentro da morte? Frio

o que é que, para mim, não se relaciona com ela? O que não me faz recordá-la? Não posso olhar para este chão sem que veja as suas feições recortadas nas lajes! … Frase de Emily Brontë. o que é que, para mim, não se relaciona com ela? O que não me faz recordá-la? Não