TUMULTO
Tempestade… O desgrenhamento das ramagens… O choro vão da água triste, do longo vento, vem morrer-me no coração.
A água triste cai como um sonho, sonho velho que se esqueceu… ( Quando virás, ó meu tristonho Poeta, ó doce troveiro meu!…)
E minha alma, sem luz nem tenda, passa errante, na noite má, à procura de quem me entenda e de quem me consolará…