Ontem A rosa que andava Cansada e doente Saltou de um abismo Cansada da vida Doente de nada Creio eu que de cinismo Ou bruxismo Eu não sei se a dor da rosa Se assemelha à dor de gente Que gente É que quando adoece Se recorda Do mês de setembro Que tão facilmente Se finge que esquece Até que um dia o ar se mova E não chova E que vente E que invente um soluço qualquer Perceba, após despetalada Tinha tudo e não tinha nada Que a existência, além de curta É difícil A rosa Outrora bela Aquela, da vida torta Se atirou Lá do alto de um precipício.
Edson Ricardo Paiva.