Sem esteio, sorteio a sua sorte no tiroteio No tira-teima, tu insiste em teimar e problematizar Sua sorte, não tem culpa de você me amar!
Tenha em mim um suporte Pelo seu porte Essa é minha sorte
Na magoa, no pelo Na dor de cotovelo Vê-la assim perdida Olhando a dor da própria barriga Impedindo a si mesma de amar.