Pequena lua tão brilhante, nesta pequena sexta-feira, há tantas coisas que tenho que lhe contar, uma delas é a minha morte, Eu decidi fazê-la hoje, sem prejudicar aqueles que não a merecem, esta ideia me consome, eu sei muito bem que você me entende. trancada no meu quarto triste, meus olhos enterrados em dor, eles não podem controlar o choro, mais cedo ou mais tarde desaparecerá, juntando-se ao sangue vermelho dos meus cortes. Minhas juntas já não se sustentam elas estão cansadas ??de bater tanto na parede e não resolver nada.
Eu gostaria de gritar, não posso é que minha respiração quebra, morrer de depressão eles o chamam aqueles que são mortos nos tribunais. No entanto, eu não preciso acabar assim Na vida eu não sorria, meu maior presente era chorar. O caos na minha cabeça, começou a nublar-se com pensamentos suicidas, Se os cortes não fizessem nada. Por que não terminar com marcadores Para o poeta quebrado do sorriso falso?
Pequena lua, agora eu lembrei, naquela data que quebrou minha alma, aos meus pensamentos chegou: ?Não era poesia, Não eram versos Eram armas perigosas, capazes de destruir sua triste insensibilidade humana. ” Meu caderno cheio de poesia, não me resta poeira, Quantas lembranças e feridas trará agora escrever entre aquelas folhas instáveis….
Ninguém poderia ter sido tão bom quanto você, desde o primeiro dia até agora, você cuidou de mim, não importa como isso terminaria no futuro. Eu morrerei com você, não importa o que as pessoas digam, quem eles chamarão de órfã se eu não mais estiver vivo?
Não há pressa, nenhum caso, morrer é a solução, devido a tantas falhas. Minha ausência será o ponto de equilíbrio, quando você tentar me encontrar. Se você me fez sua musa deixe-me ir, que verso em agonia morre.
A dor explode em minha mente, A música não me enche mais Este verso é deixado sozinho como minha irmã naquele verão, ao lado de suas anotações nos cais. Você era o brilho que se aproximava, tentando me ajudar Você se afastou quando percebeu que desastre nem sempre é o mesmo que arte.
Eu te eternizei nos escritos para que você possa me lembrar como aquela poeta triste, que devido à sua instabilidade Ela decidiu cometer suicídio. Me deixe morrer você não sentirá minha falta bem, você disse naquele dia, não conte às pessoas sobre seus problemas, dissipá-los é a sua parte.
Eu não tinha notado, pequena lua mas minha poesia foi quebrada há muito tempo. Minhas letras me mataram em cada verso quebrado dessas folhas simples … Sinto muito. Eu mal consigo desenhar novos versos, Eu escrevi muito Que meus dedos se tornaram obsoletos. Porém? Eu quero escrever com sangue nesta última data: “Não há mais minutos para o poema, o poeta cometeu suicídio. “
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