Só as manhãs de domingo são capazes De ordenar o mundo Mas a ordem de que falo não é a das casas, é mais profunda: Não há nada mais belo que uma cama por fazer, Não há nada mais limpo do que o corpo ao amanhecer, Os relógios impacientam-se por esperar, Chora-se por se ter rido, ri-se porque se quer chorar, Nasce-se na morte de começar a viver Porque aqui só se vive se se tem por quem morrer, Mas passam as horas e não te oiço chamar, Só o amor e as tardes de domingo São capazes de fazer-me chorar.
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