Fruto Imaturo
Flor da juventude De um ser que se ilude Nos prazeres mais fúteis A razão de aqui estar
Entre versos e linhas tortas Soltos ao vento, postos sob a mesa Esbanje a beleza Em uma face entristecida
Inspiração esvaída Pensamento complexo Imagens de um plano, em uma forma convexa Dor nula, emoções à mostra
Julga-se por meio das folhas “Há de ser feliz?” Em um cenário tão belo De infinitas escolhas
“Inútil decisão” “Existência instável” Afagando a morte A qual nunca desejou
Futuro brilhante Mente vazia A árvore que nos carrega Mãe de um fruto imaturo