Dos transeuntes que vagueiam as escadas, E se aglomeram de forma imprudente Para cobiçar o instrumento da verdade,
A maioria escuta a melodia, Insensata dos próprios tolos , Que gritam de fome pela realidade. A multidão só ouve o mentiroso maltrapilho,
Que já chega atrasado, Com suas notas de viola, Dando desculpas esfarrapadas, Para ouvidos já muito maltratados.
Mente pela música, Mente rasgando sua inocência, Até que suas próprias palavras se confundem, E travam na sinfonia.
Chora Agora,louco que se torna indistinto e desafinado, O menino pequeno já crescido Que perde a indentidade da agonia que enlouqueci seu coração
E as palavras que escapavam da boca, Agora escapam da mente,da harmonia, Do músico atazanado Que depois de tudo continua com suas descepicionantes manias.