Trago tintas nas mãos. Cara respingada. Paredes brancas, que eram … Nova imagem do sertão ficou e tem cor, cor de calor..
Mãos que criam, que pintam e escrevem sem medo.
Sem travas. Que travas?? Não se trava Quais são suas placas, suas palavras, seus riscos? Não diga nada. Não critique, se tu não faz e não tem os teus. A arte é livre…então crie.
Arte que se renova. Todo dia ela levanta cedo e troca de roupa.
Nem as palavras que foram ditas, cantas e escritas. Nem a tinta que ficou rente as unhas, não ficou pronta. não foi terminada
Do meu ventre sai…a vida! Da minha cabeça sai imagem em plena ação. Nunca paro, nunca durmo. Nem nossa arte Nossa arte. [Minha arte.] Nossa poesia. [Minha vida.] indivíduo. Ser que também não é sozinho.