Da precisão da distancia à necessidade do estar Das notas do perfume raro, ao esmero pelo gosto caro. Da linda e casta essência à pouca experiência. Do cheiro que fala ao toque que cala. Da lágrima que cai à uma dor que se vai. Reciclam-se carnes… E do sopro que te acalmas o penar destas mesmas almas, mesma história, mesmo sentir mesma glória à espera do porvir mesmo querer de um novo sofrer resta-nos um outro nascer.
