A minha paisagem interna são rabiscos. Transfixa o que sinto e o que esqueço; Inaudíveis lamentos imprecisos. Sigo inerte. Encontro-me e me perco!
Sou como uma bússola sem eixo Norte-Sul. Um livro não escrito, uma dor não sentida. Algo intangível, inacessível azul Do além, do aquém. Ventura sonhada e não vivida.
Perplexo sorrio no meu desalinho. Torpor constante e involuntário; Disperso de tudo, sinto o teu carinho No esquecido templo mortuário.