Enfraquecido pela acidentada inclinação da dúvida, matou-se. A caminhada do entendimento era infinita e as pegadas pesavam. Cada passo que dava à frente, era outro que ficava pra trás; assim que o sabia, logo se desmoronava. Que brutalidade, a morte ser brotada das sementes da razão. Ser cultivado é libertar-se! Mas, ser-se livre sozinho é? lenta mente morrer de solidão. Então, para quê viver num universo de ideias estéreis, onde o ignorante é mais valorizado do que o próprio sábio?? «qual homem, qual quê, aquele ali é louco!» Quantos loucos geniais, «marginais!»? Ah?! Morrer de morte subtil, sentir vivaz o sangue escorrer dos pensamentos, a vibração da alma rugir o que ficou no silêncio, fazendo a dança dos espasmos percorrer o corpo. Morre-se sim, de epidemia filosófica! Não porque é mais digno do que tornar-se igual aos outros, mas porque a liberdade é tamanha e não cabe em prisões.
